Sobre a falta da viva afeição que nos empurra para o objeto de nosso desejo.

Quem espera uma grande explosão pode, no final das contas, conseguir ser atingido. É o que passa por minha cabeça lúgubre por quedas passadas, pois não há mais viço, muito menos vícios, que podem me levar a satisfação de um amor qualquer, a não ser a espera.
Me sinto cheio de vontade, mas isso de nada adianta. As voltas pelo mundo irradiante são, por acaso, uma pira e nós, sem saber, queimamos até a separação.
O sexo congela e tudo foge daquele normal, que hoje não passa de uma brisa, uma viração... que sopra pra fora do corpo uma enferma negação do bom e do melhor que o amor pode lhe apresentar.

Do seu caro heterônimo.

Para Lemos.

Ao soprar essas brincadeiras sem graça da vida, que são os falsos amores de instantes denominados verdadeiros, fica muito, muito fácil, descobrir que na maioria das vezes o sorriso mais certo e gostoso de se sentir está mais perto do que se imagina. Tudo bem que isso não é nenhuma novidade, mas difícil de se descobrir... isso é.
Agora você está todo bobo, perdidamente enlouquecido por quem achou que não era o que precisava. Escrevo pra ti, mas também para ela, só porque tudo provando-se está ao contrário do que ambos imaginaram até certo ponto. Entender sua cabeça foi um bom primeiro passo, caro rapaz. Colocar as coisas no lugar foi um tremendo de um acerto... E nas falhas passadas... Aquele vasto oceano de falhas passadas... Pôde-se tirar ensinamentos úteis, ou não, para que tudo se resolvesse no final... Que não deixa de ser outro ínicio, um ínicio verdadeiro.

Sobre o tempo.

Será que cabem tantos hojes no amanhã da mesma forma que cabem ontens dentro de hoje? Leminski já tocou nesse assunto, mas sem envolver os hojes no amanhã... Deve ser porque ele não sabia se estaria vivo no amanhã daquele fatídico dia. Meu amanhã eu quero moldar, baseado no passado e baseado no futuro também... Pois de nada vale minha real declaração se eu não mais conseguir ter aquilo que quero em determinados momentos. Na busca eu estou, irmão, e estou cansado. É a canseira de querer o real fora daqui. Fora daqui! Fora de mim! Mas ainda é cedo para terminar... pois tenho muito trabalho pela frente: tentar socar esses malditos hojes de todos dentro do próximo amanhã, fumando cada minuto.

Pouco contraste.

As partes de baixa energia, de pouco contraste, não se fundem... Portanto não se forma um fundo para abrigar tolas formas. A nossa visão é um tanto barata e enganadora. Temos que nos colocar como fundo para sermos mais simples, porém maiores que o resto.
A clareza do fim da ilusão se torna evidente aos nossos vazios e enfermos olhos. Que diabos nós vemos??? - O que vemos simplismente destrói a irrealidade. Temos que não ver! Não ver e com outros olhos enxergar... Com os olhos da mente, da arte dadá ou surreal. Ou então viver no meio da névoa, sem distinguir quem ou o quê estamos prestes a esbarrar...
Fuja da fuga (eco...)!!!

Visão do fato ''homem e mulher''.

Eu não vou ficar falando de amor... Pois o amor é a fraquesa de todos, a fraquesa do ser, do pensar... Amar... A malícia de tentar ter aquela velha e inconstante certeza. Traição do seu eu, eu seu, meu seu, seu meu...
Infarto de busca e canseira de beijos e sexo. Sexo de olhos, sexo infame e complicadamente simples. Homem é a indelicadesa de ser, notícia ruim... Traição. Explicando o ruim, na visão panorâmica, pode ser a divisão dos fatos... Interessantes ou não... Inimigos ou não, saudade e assassinada vontade... Mulher é a loucura de ilusão... Também traição... Na alusão pensativa do prazer carnal. O homem e a mulher ( sejam com seus pares ou não) representam juntos toda a razão da humanidade... Que a existência romantizou e as gerações banalizaram para sempre... Ó! Aquela velha razão natural... Milagre natural do qual muitos não podem fugir.

"Um econtro entre dois seres que se completam, que são feitos um para o outro, já define, em minha opinião, um milagre.'' (Adolf Hitler)

Luz de assalto.

Aqui some a luz de assalto que perfura o corpo e termina os minutos. Pretexto insano, és tão gelado! Se o tempo é suicídio do contratempo, me acho sem razão.

Dor-dúvida.

Para Pathy Ranghetti.

Não existe, talvez, a noção quente de espaço ilusório, fisicamente impossível, que desenvolve a mais desinteressante linguagem do ''não sei'' impulsionado pela nota mental ''fala algo logo''... Num diorama dramático montado nas nuvens do barulho de nossas... hum... Explosões... Mentes-catastrofes, mirabolantes e desesperadas... Por amor a qualquer coisa. Uma simples dor, cor que percorre em linhas inimigas com palavras de riquesa insana dominada por avarezas e azares... Nos ares da infelicidade negra. Você sempre sabe o que falar em qualquer momento... Precisa-se aprender a colocar dores-dúvidas de lado... Resposta é tão simples. A insanidade da realidade não permite a compreensão rápida das palavras agora lidas... Mas a explicação apaga qualquer raio de graça que sinto ao observar a dor-dúvida.